Chutado

Pesadelo da pressa
É ser lento
E do quente
É ser morno
Talvez, por isso,
Me contento
Em correr em via expressa
Onde não há retorno

Terminal

Haja paciência
Disse impaciente
O residente
Falta tudo
Não me iludo
Morreu de medo
Morreu de raiva
Apodrecendo
Pobre do doutor
Que em óbito
Continua vivendo

(Auto) Descobrimento

O povo é narcisista
E aspira à realeza
Desde que o
Primeiro índio
Se olhou no
Espelho vindo
Da nau portuguesa

Acumulado

Se eu ganhasse na loteria
Quantos sorrisos eu poderia
Mandar entregar lá em casa
Por dia?